martes, 12 de abril de 2011
lunes, 11 de abril de 2011
y uno dice amor, y suena
a enfermedad del siglo diecinueve,
de la que ya no debería morirse nadie
en este siglo nuestro tan veintiuno,
con sus vacunas y sus antibióticos.
uno dice amor, y suena
a transtorno pasadísimo de moda,
del estilo furor uterino, o neurastenia.
Pero no.
Nos seguimos muriendo de amor,
es más,
nos seguimos matando de amor,
no es coña,
es lo que tiene ver Redes, que te enteras de que la mayor parte de los suicidios entre los 25 y los 65 años están causados por depresiones causadas por rupturas sentimentales,
luego vas al psicólogo y te confiesa, cómplice,
que en la Seguridad Social no dan abasto,
que aquí a cualquiera le deja la novia y se cree que necesita terapia.
No hemos avanzado nada,
como especie,
en este siglo nuestro tan despiadado seguimos planteándonoslo todo
en pares lógicos,
pero qué vas a hacer, cualquiera se compra una casa para él solo,
tal y como va el Euribor,
cualquiera se hace vieja sin un hombre a su lado
que vaya echando barriga o quedándose calvo
y mire escéptico tu colección de cremas antiarrugas.
Los griegos sabían,
pero joder,
tampoco lo sabían todo.
Uno dice amor y suena raro,
el amor en los tiempos de la entropía,
el amor en los tiempos del etcétera
el amor obsoleto mil veces revisitado.
Y aquí nadie está a salvo.
a enfermedad del siglo diecinueve,
de la que ya no debería morirse nadie
en este siglo nuestro tan veintiuno,
con sus vacunas y sus antibióticos.
uno dice amor, y suena
a transtorno pasadísimo de moda,
del estilo furor uterino, o neurastenia.
Pero no.
Nos seguimos muriendo de amor,
es más,
nos seguimos matando de amor,
no es coña,
es lo que tiene ver Redes, que te enteras de que la mayor parte de los suicidios entre los 25 y los 65 años están causados por depresiones causadas por rupturas sentimentales,
luego vas al psicólogo y te confiesa, cómplice,
que en la Seguridad Social no dan abasto,
que aquí a cualquiera le deja la novia y se cree que necesita terapia.
No hemos avanzado nada,
como especie,
en este siglo nuestro tan despiadado seguimos planteándonoslo todo
en pares lógicos,
pero qué vas a hacer, cualquiera se compra una casa para él solo,
tal y como va el Euribor,
cualquiera se hace vieja sin un hombre a su lado
que vaya echando barriga o quedándose calvo
y mire escéptico tu colección de cremas antiarrugas.
Los griegos sabían,
pero joder,
tampoco lo sabían todo.
Uno dice amor y suena raro,
el amor en los tiempos de la entropía,
el amor en los tiempos del etcétera
el amor obsoleto mil veces revisitado.
Y aquí nadie está a salvo.
viernes, 8 de abril de 2011
la historia de mi vida
- Hola, qué tal? Me llamo M y soy un olmo.
- Hola, encantado! Me das una pera?
- Ehm... te acabo de decir que soy un olmo.
- Pero a mí me gustan las peras!
- Hola, encantado! Me das una pera?
- Ehm... te acabo de decir que soy un olmo.
- Pero a mí me gustan las peras!
martes, 15 de marzo de 2011
no aprendemos
hubo que matar todos los renos.
y nadie pensó en los renos, apenas
una mofa
sobre la nariz roja de Rudolph,
apenas
unos miles de sami cambiando de dieta,
una triste alteración de las cadenas tróficas,
mi padre llamando a las bacallourias
"Escarabajos de Chernóbil".
hubo que matar a todos los renos,
y no fue suficiente.
ni el sarcófago,
ni los liquidadores
dando la vida en vano.
los niños siguieron bebiendo leche,
para crecer fuertes,
y se murieron de cáncer de tiroides.
no aprendemos.
habría que meternos a todos en un barco
y obligarnos a leer la historia del mundo
diez veces y media,
a los puros y a los impuros,
a ver si así nos entra en la cabeza.
nos dicen que lo arreglarán, de algún modo
y nos lo creemos, almacenamos latas de comida,
hacemos cola, nos ponemos mascarilla,
vemos pelis de zombies, y hasta nos persignamos.
no hay manera, como especie
dejamos mucho que desear.
yo me voy a hacer a la mar
con dos gatos y un jodido ukelele.
no quiero saber nada de nosotros.
es que no aprendemos.
y nadie pensó en los renos, apenas
una mofa
sobre la nariz roja de Rudolph,
apenas
unos miles de sami cambiando de dieta,
una triste alteración de las cadenas tróficas,
mi padre llamando a las bacallourias
"Escarabajos de Chernóbil".
hubo que matar a todos los renos,
y no fue suficiente.
ni el sarcófago,
ni los liquidadores
dando la vida en vano.
los niños siguieron bebiendo leche,
para crecer fuertes,
y se murieron de cáncer de tiroides.
no aprendemos.
habría que meternos a todos en un barco
y obligarnos a leer la historia del mundo
diez veces y media,
a los puros y a los impuros,
a ver si así nos entra en la cabeza.
nos dicen que lo arreglarán, de algún modo
y nos lo creemos, almacenamos latas de comida,
hacemos cola, nos ponemos mascarilla,
vemos pelis de zombies, y hasta nos persignamos.
no hay manera, como especie
dejamos mucho que desear.
yo me voy a hacer a la mar
con dos gatos y un jodido ukelele.
no quiero saber nada de nosotros.
es que no aprendemos.
domingo, 13 de marzo de 2011
en t'attendant
me levanto y espero, espero a que se haga el café,
espero trenes, autobuses, y al puto suburbano,
discuto con el gato, me fumo otro piti,
leo a Bernard Werber, a Julian Barnes y a Stendhal,
me da la bajona, espero
que se me pase, me llaman
al móvil, me meto a skype,
veo series online, oigo música en streaming, toco
de oído canciones tristes, hago
miles de magdalenas, escribo
mails y prosa laminada,
miro a los hombres por la calle, y en los bares,
me muerdo un poco,
de vez en cuando bailo hasta que se me caen los pantalones,
me compro zapatitos vintage, me pongo falda,
tu camiseta, una cerveza, engullo gominolas,
limpio la casa, me plancho el pelo, me fumo
mil millones de pitis, a veces un liri, y hago el lila
en internet o en las plazas, cuando no hace frío. Tonteo
con cualquiera y luego tengo sueños raros, me levanto
y espero. Te busco, me analizo,
and the times they are a'changing.
Me acuesto
y espero
que aparezcas
y te busco
en las viejas estancias mil veces recorridas,
y a veces un olor,
un olor en mis sueños,
también me vale pulverizar tu desodorante en la almohada,
y espero, y me abrazo al gato, y el gato me habla,
el gato me escucha, y yo le hablo del tiempo,
de los tiempos que cambian, de las nubes,
me levanto y es agosto en Edimburgo),
de la tierra que tiembla, de la luz
que agoniza, esas cosas,
cruzo los dedos, salto,
y de repente es viernes y diluvia,
la soledad en la cúpula, velas, fantasmas,
marzo, febrero,
tú sonriendo en vano, como si estuvieras
cogiendo el 85, en vez del servicio
especial del aeropuerto.
Pido lista, doy besos, saludo, me despido,
me rajo, me hago fotos desnuda,
y añoro mi flequillo,
me espanto
ante la inexorable asimetría,
luego, a veces, me meto en la cama, espero
llenarme los ojos de arena,
me despierto, con sed, y me desvelo,
me vienen a buscar, limpio la casa, friego
los platos, me plancho el pelo, yo qué sé.
Me levanto.
Y espero.
espero trenes, autobuses, y al puto suburbano,
discuto con el gato, me fumo otro piti,
leo a Bernard Werber, a Julian Barnes y a Stendhal,
me da la bajona, espero
que se me pase, me llaman
al móvil, me meto a skype,
veo series online, oigo música en streaming, toco
de oído canciones tristes, hago
miles de magdalenas, escribo
mails y prosa laminada,
miro a los hombres por la calle, y en los bares,
me muerdo un poco,
de vez en cuando bailo hasta que se me caen los pantalones,
me compro zapatitos vintage, me pongo falda,
tu camiseta, una cerveza, engullo gominolas,
limpio la casa, me plancho el pelo, me fumo
mil millones de pitis, a veces un liri, y hago el lila
en internet o en las plazas, cuando no hace frío. Tonteo
con cualquiera y luego tengo sueños raros, me levanto
y espero. Te busco, me analizo,
and the times they are a'changing.
Me acuesto
y espero
que aparezcas
y te busco
en las viejas estancias mil veces recorridas,
y a veces un olor,
un olor en mis sueños,
también me vale pulverizar tu desodorante en la almohada,
y espero, y me abrazo al gato, y el gato me habla,
el gato me escucha, y yo le hablo del tiempo,
de los tiempos que cambian, de las nubes,
me levanto y es agosto en Edimburgo),
de la tierra que tiembla, de la luz
que agoniza, esas cosas,
cruzo los dedos, salto,
y de repente es viernes y diluvia,
la soledad en la cúpula, velas, fantasmas,
marzo, febrero,
tú sonriendo en vano, como si estuvieras
cogiendo el 85, en vez del servicio
especial del aeropuerto.
Pido lista, doy besos, saludo, me despido,
me rajo, me hago fotos desnuda,
y añoro mi flequillo,
me espanto
ante la inexorable asimetría,
luego, a veces, me meto en la cama, espero
llenarme los ojos de arena,
me despierto, con sed, y me desvelo,
me vienen a buscar, limpio la casa, friego
los platos, me plancho el pelo, yo qué sé.
Me levanto.
Y espero.
lunes, 28 de febrero de 2011
oh captain, my captain
a veces entro en modo ahorro de energía,
como los arbolitos en invierno,
y a veces me quito las medias y me revuelco por cualquier sofá.
a veces, como no hago trampas, me hago un nidito
(mejor si hay un perro y algún alma caritativa me tira una manta por encima)
y en mi sueño me río,
y sonrío,
porque os oigo alrededor y porque estoy contenta.
luego a menudo me despierto y tú te has ido,
con los ojos en las manos, a currar o en busca de ayuda
como un buen capitán.
y pienso,
nariz de azúcar,
que ojalá no estés zigzagueando,
que poses la mano sobre la palanca de cambios con seguridad malsana,
que no te deslumbre el sol de los domingos, que no pierdas tu trabajo, esas cosas.
a veces me quedo dormitando mientras contemplo una lucha fratricida al monopoly, y pienso
joder, qué loca estoy,
decirte en público que tienes ojitos
de american stanford, sólo por verte azorarte.
lo que no digo es que me encanta que te azores,
que me encantas archipiélago, constelación y mito,
y que no hay nada mejor
que llegar de after a una casa
y dormirte con un perro de presa en el regazo.
salvo quizá jugar con gatos ajenos,
semidesnuda,
las veces que me despierto y tú te has ido.
qué loca estoy, qué loca.
como los arbolitos en invierno,
y a veces me quito las medias y me revuelco por cualquier sofá.
a veces, como no hago trampas, me hago un nidito
(mejor si hay un perro y algún alma caritativa me tira una manta por encima)
y en mi sueño me río,
y sonrío,
porque os oigo alrededor y porque estoy contenta.
luego a menudo me despierto y tú te has ido,
con los ojos en las manos, a currar o en busca de ayuda
como un buen capitán.
y pienso,
nariz de azúcar,
que ojalá no estés zigzagueando,
que poses la mano sobre la palanca de cambios con seguridad malsana,
que no te deslumbre el sol de los domingos, que no pierdas tu trabajo, esas cosas.
a veces me quedo dormitando mientras contemplo una lucha fratricida al monopoly, y pienso
joder, qué loca estoy,
decirte en público que tienes ojitos
de american stanford, sólo por verte azorarte.
lo que no digo es que me encanta que te azores,
que me encantas archipiélago, constelación y mito,
y que no hay nada mejor
que llegar de after a una casa
y dormirte con un perro de presa en el regazo.
salvo quizá jugar con gatos ajenos,
semidesnuda,
las veces que me despierto y tú te has ido.
qué loca estoy, qué loca.
3101
don't think of me when you go back there, ok? :P
I will try ;)
knowing that you will have no problem to fuck other guys will help me ;)
well i can't promise haha
maybe i'll just stay home missing ya, who knows
for one night :D
watching Skins and eating ice cream
being eaten by your cats?
yepp, just like Bridget Jones
drunk in my pyjamas
singing sinead o'connor's songs
touching myself when i can't sleep
and crying a lot
I will try ;)
knowing that you will have no problem to fuck other guys will help me ;)
well i can't promise haha
maybe i'll just stay home missing ya, who knows
for one night :D
watching Skins and eating ice cream
being eaten by your cats?
yepp, just like Bridget Jones
drunk in my pyjamas
singing sinead o'connor's songs
touching myself when i can't sleep
and crying a lot
jueves, 24 de febrero de 2011
lepidópteros, s.a.
esas noches (o madrugadas, o mañanas muertas) en que te da por vomitar, sólo por echarle un ojo a lo que se cuece en tu estómago.
esas veces que lo observas un rato, y con seriedad de forense dictaminas (con seriedad y en voz alta, si estás sola): Mariposas.
y te quedas mirándolas aletear despacio entre los restos de alcohol y risas, maripositas gráciles, minúsculas, maripositas de color de calabaza. La lata que dan ahí dentro.
esas noches que coges unas pinzas y un puñado de alfileres y te pones a ello con paciencia de entomólogo, lupa en mano, corazón en mano, yo qué sé.
teoría: sólo están ahí porque no deberían estar ahí; porque son imposibles, porque nos encantan los cuentos inconclusos y las historias truncadas. Y por no montar un melodrama, a lo Romeo y Julieta, cambiamos vendetta familiar y veneno por beca de un invierno y billete de vuelta en ryanair. Voilà!
teoría: no son mariposas, son homúnculos que han colonizado todo el espacio disponible bajo tu diafragma. Eso te pasa por tragártelo. Guarrilla.
teoría: son mariposas absurdo-mágicas, te has metido en un buen lío. Te podías haber hecho una idea el día que empezaste a estudiar la geometría de sus lunares. Estás jodida, en cualquier momento resultará que todas las canciones guays del mundo se las podrías cantar al oído. Ah, no, mierda, que ya lo has hecho. Y él se las sabía. Estás jodida.
teoría: las mariposas no existen.
teoría: estás enganchada a la frustración (esta me parece la más inverosímil de todas, pero hey, registrémosla también).
teoría: es su olor, huele como tienen que oler los hombres, aunque es casi un niño. También te gusta que sea un niño, porque a) te gusta estar al cargo de la situación, b) tienes un complejo de Peter Pan como tu cabeza de grande.
teoría: en realidad crees que sí podría funcionar, pero ese pensamiento no te estresa porque nunca llegará a ocurrir (volvemos a la primera teoría)
y así, ad infinitum.
esas veces que lo observas un rato, y con seriedad de forense dictaminas (con seriedad y en voz alta, si estás sola): Mariposas.
y te quedas mirándolas aletear despacio entre los restos de alcohol y risas, maripositas gráciles, minúsculas, maripositas de color de calabaza. La lata que dan ahí dentro.
esas noches que coges unas pinzas y un puñado de alfileres y te pones a ello con paciencia de entomólogo, lupa en mano, corazón en mano, yo qué sé.
teoría: sólo están ahí porque no deberían estar ahí; porque son imposibles, porque nos encantan los cuentos inconclusos y las historias truncadas. Y por no montar un melodrama, a lo Romeo y Julieta, cambiamos vendetta familiar y veneno por beca de un invierno y billete de vuelta en ryanair. Voilà!
teoría: no son mariposas, son homúnculos que han colonizado todo el espacio disponible bajo tu diafragma. Eso te pasa por tragártelo. Guarrilla.
teoría: son mariposas absurdo-mágicas, te has metido en un buen lío. Te podías haber hecho una idea el día que empezaste a estudiar la geometría de sus lunares. Estás jodida, en cualquier momento resultará que todas las canciones guays del mundo se las podrías cantar al oído. Ah, no, mierda, que ya lo has hecho. Y él se las sabía. Estás jodida.
teoría: las mariposas no existen.
teoría: estás enganchada a la frustración (esta me parece la más inverosímil de todas, pero hey, registrémosla también).
teoría: es su olor, huele como tienen que oler los hombres, aunque es casi un niño. También te gusta que sea un niño, porque a) te gusta estar al cargo de la situación, b) tienes un complejo de Peter Pan como tu cabeza de grande.
teoría: en realidad crees que sí podría funcionar, pero ese pensamiento no te estresa porque nunca llegará a ocurrir (volvemos a la primera teoría)
y así, ad infinitum.
domingo, 20 de febrero de 2011
miércoles, 16 de febrero de 2011
Elizaveta
¿Qué clase de vida son nuestras vidas de niños perennes y estivales? La permanencia de la semilla bajo la nieve: también eso nos es dado a conocer. Y valorar. Yo adoré de esos cuarenta años el crepitar subterráneo e incesante, el grito obstinado bajo la nieve, la desesperación muda en el corazón de la calma, la fragilidad infinita, la pétrea firmeza en vilo sobre la arena -la invencible angustia de ser felices de esa manera. Siempre con la sospecha de que bastaría una mirada por la calle, un momento de soledad, algún minuto de más esperando a una amiga, para que todo se derrumbase de repente, sin condiciones. Y volveríamos hacia atrás, como naves que fueran llamadas de nuevo al puerto, tras la batalla. Al puerto que éramos de jóvenes.
[Alessandro Baricco, Esta historia]
[Alessandro Baricco, Esta historia]
en el esquipe
[15/02/2011 2:57:30] la gente está fatal!
[15/02/2011 2:57:44] q pasaaaaaaa ahora no
[15/02/2011 2:58:15] no puedes hablar?
[15/02/2011 3:01:30] noooooo
[15/02/2011 3:01:51] el ciber sex es taaaan chungo!!
[15/02/2011 3:01:58] jajajajaaja
[15/02/2011 3:02:02] disfrute usted!
[15/02/2011 3:02:09] bona nit!
[15/02/2011 2:57:44] q pasaaaaaaa ahora no
[15/02/2011 2:58:15] no puedes hablar?
[15/02/2011 3:01:30] noooooo
[15/02/2011 3:01:51] el ciber sex es taaaan chungo!!
[15/02/2011 3:01:58] jajajajaaja
[15/02/2011 3:02:02] disfrute usted!
[15/02/2011 3:02:09] bona nit!
domingo, 13 de febrero de 2011
(en el tramo intermedio de la noche)
"I imagine a phonic conspiracy between the world's languages. They make a conference decision that the phrase must always sound like something to be earned, to ve striven for, to be worthy of. Ich liebe dich: a late-night, cigarette-voiced whisper, with that happy rhyme of subject and object. Je t'aime: a different procedure, with the object and subject being got out of the way first, so that the long vowel of adoration can ve savoured to the full. (The grammar is also one of reassurance: with the object positioned second, the beloved isn't suddenly going to turn out to be someone different.) Ya tebya lyublyu: the object once more in consoling second position, but this time -despite the hinting rhyme of subject and object- an implication of difficulty, obstacles to be overcome. Ti amo: it sounds perhaps a bit too much like an apéritif, but is full of structural conviction with subject and verb, the doer and the deed, enclosed in the same word."
-It's a little strange. How do you say I love you in Spanish?
- Te quiero.
- But quiero is to want, isn't it.
- Yeah, it's also valid for that.
- But isn't there any other word?
- Well, we have Te amo, but nobody really uses that in Spain, it's only for songs or soap operas. Too cursi. Though it's the most similar to Je t'aime.
- And you can also use it for liking?
- No, no, that's me gusta.
- Me gusta tú mucho?
- Me gustas mucho. No need for the object there, it's enclosed in the verb.
- Wow.
- I told you it was complex stuff. But it's only to like, for to love we have me encanta.
- What?
- Yeah, like, I love your ass, Me encanta tu culo.
- Oh. Me encantas tú, then?
- Me encantas, sí. It's a little tricky. It's like I love you, but in the sense that i like you much.
- See, the other night you said I love you... and you were so drunk.
- No, but I meant it! I mean, I love your ass, your touch, I love your smell, I love your... everything. Then, I love you. Me encantas.
- Me encantas.
- Yup. And I want you, too.
- Te quiero, then?
- Yes... No! Well, whatever. You talk too much, bebé!
- Sorry. I'm going to shut up and kiss you, now.
- Très bien.
-It's a little strange. How do you say I love you in Spanish?
- Te quiero.
- But quiero is to want, isn't it.
- Yeah, it's also valid for that.
- But isn't there any other word?
- Well, we have Te amo, but nobody really uses that in Spain, it's only for songs or soap operas. Too cursi. Though it's the most similar to Je t'aime.
- And you can also use it for liking?
- No, no, that's me gusta.
- Me gusta tú mucho?
- Me gustas mucho. No need for the object there, it's enclosed in the verb.
- Wow.
- I told you it was complex stuff. But it's only to like, for to love we have me encanta.
- What?
- Yeah, like, I love your ass, Me encanta tu culo.
- Oh. Me encantas tú, then?
- Me encantas, sí. It's a little tricky. It's like I love you, but in the sense that i like you much.
- See, the other night you said I love you... and you were so drunk.
- No, but I meant it! I mean, I love your ass, your touch, I love your smell, I love your... everything. Then, I love you. Me encantas.
- Me encantas.
- Yup. And I want you, too.
- Te quiero, then?
- Yes... No! Well, whatever. You talk too much, bebé!
- Sorry. I'm going to shut up and kiss you, now.
- Très bien.
cibeles
- Yo es que soy más del rollo Lo quiero, lo tengo.
- Yo no. Yo estoy en plan Lo tengo, lo quiero.
- Serás falsa!
- No, en serio. Ahora mismo es verdad.
- Joder... no me digas eso, tía.
- Yo no. Yo estoy en plan Lo tengo, lo quiero.
- Serás falsa!
- No, en serio. Ahora mismo es verdad.
- Joder... no me digas eso, tía.
grial
- Alguna vez te han escrito una canción?
- Sí, una. Luego se la cantaron a otra, pero bueno.
*silencio*
- Oh, sí, eso. Creo que ya me lo habías contado.
- Sí, al hilo del karma. No pasa nada.
- Sí, una. Luego se la cantaron a otra, pero bueno.
*silencio*
- Oh, sí, eso. Creo que ya me lo habías contado.
- Sí, al hilo del karma. No pasa nada.
martes, 25 de enero de 2011
Gustave y los osos
Aquel hombre con tanta práctica no distinguía la diferencia de los sentimientos bajo la igualdad de las expresiones. Porque labios libertinos o venales le habían murmurado frases semejantes, no creía sino débilmente en el candor de las mismas, había que rebajar, pensaba él, los discursos exagerados que ocultan afectos mediocres; como si la plenitud del alma no se desbordara a veces por las metáforas más vacías, puesto que nadie puede jamás dar la medida exacta de sus necesidades, ni de sus conceptos, ni de sus dolores, y la palabra humana es como un caldero cascado en el que tocamos melodías para hacer bailar a los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas.
(Madame Bovary)
(Madame Bovary)
la puta ley II
encuentras un peluquero en el que confías -> siempre que quieres coger hora está de baja, de vacaciones o reformando el local
domingo, 23 de enero de 2011
hablando del asunto/amor, etc.
Oliver:
"La proposición es simple. El mundo se divide en dos categorías: quienes creen que el propósito, la función, el acompañamiento y la melodía principal de la vida es el amor, y todo lo demás -todo lo demás- es únicamente etc.; y aquellos otros, esos numerosos desdichados, que creen fundamentalmente en el etc. de la vida. Para quienes el amor, por muy agradable que sea, no es sino una pasajera agitación de la juventud, el parlanchín preludio a la obligación de cambiar pañales, pero no algo tan sólido, inmutable y fiable como, digamos, la decoración del hogar. Ésta es la única división entre las personas que cuenta."
Stuart:
"Y otra cosa. Primero piensas: cuando sea mayor amaré a una persona, y espero que salga bien, pero si sale mal amaré a otra persona, y si no resulta amaré a otra. Siempre presuponiendo que, en primer lugar, vas a encontrarlas, y que te permitirán que las ames. Lo que esperas es que el amor, o la capacidad de amor, esté siempre ahí, esperando. Iba a decir: esperando con el motor en marcha. ¿Ves la tentación de la jerga de Oliver? Pero no creo que el amor (ni la vida) sea así. No puedes obligarte a amar a alguien, y tampoco puedes, según mi experiencia, obligarte a dejar de amar a alguien. De hecho, si lo que se quiere es dividir a la gente en función del amor, yo sugeriría que se haga de la manera siguiente: algunos son lo bastante afortunados, o desventurados, de amar a varias personas, ya sea una detrás de otra, bien superpuestas; mientras que otros aman una sola vez en su vida. Aman una vez y, ocurra lo que ocurra, el amor no se borra. Algunos sólo pueden hacerlo una vez (...)"
"La proposición es simple. El mundo se divide en dos categorías: quienes creen que el propósito, la función, el acompañamiento y la melodía principal de la vida es el amor, y todo lo demás -todo lo demás- es únicamente etc.; y aquellos otros, esos numerosos desdichados, que creen fundamentalmente en el etc. de la vida. Para quienes el amor, por muy agradable que sea, no es sino una pasajera agitación de la juventud, el parlanchín preludio a la obligación de cambiar pañales, pero no algo tan sólido, inmutable y fiable como, digamos, la decoración del hogar. Ésta es la única división entre las personas que cuenta."
Stuart:
"Y otra cosa. Primero piensas: cuando sea mayor amaré a una persona, y espero que salga bien, pero si sale mal amaré a otra persona, y si no resulta amaré a otra. Siempre presuponiendo que, en primer lugar, vas a encontrarlas, y que te permitirán que las ames. Lo que esperas es que el amor, o la capacidad de amor, esté siempre ahí, esperando. Iba a decir: esperando con el motor en marcha. ¿Ves la tentación de la jerga de Oliver? Pero no creo que el amor (ni la vida) sea así. No puedes obligarte a amar a alguien, y tampoco puedes, según mi experiencia, obligarte a dejar de amar a alguien. De hecho, si lo que se quiere es dividir a la gente en función del amor, yo sugeriría que se haga de la manera siguiente: algunos son lo bastante afortunados, o desventurados, de amar a varias personas, ya sea una detrás de otra, bien superpuestas; mientras que otros aman una sola vez en su vida. Aman una vez y, ocurra lo que ocurra, el amor no se borra. Algunos sólo pueden hacerlo una vez (...)"
miércoles, 12 de enero de 2011
en Vulcano jugamos así
- I was surprised, the other day. I mean, it was the first time a girl said that to me.
- What?
- "Your place or my place?"
- Really? Well, you're young...
- You know, with most girls you have to look for an... excuse.
*empieza a llover*
- Well, you will have already noticed that I'm not like... most girls. I'm more like a gay man trapped in a woman's body. Or maybe I'm just like Sheldon Cooper. Or Mr. Spock. "Live long and prosper, and shall we fuck now?"
*y él se ríe*
- What?
- "Your place or my place?"
- Really? Well, you're young...
- You know, with most girls you have to look for an... excuse.
*empieza a llover*
- Well, you will have already noticed that I'm not like... most girls. I'm more like a gay man trapped in a woman's body. Or maybe I'm just like Sheldon Cooper. Or Mr. Spock. "Live long and prosper, and shall we fuck now?"
*y él se ríe*
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