la vida es una puta que no se deja follar

y uno dice amor, y suena
a enfermedad del siglo diecinueve,
de la que ya no debería morirse nadie
en este siglo nuestro tan veintiuno,
con sus vacunas y sus antibióticos.
uno dice amor, y suena
a transtorno pasadísimo de moda,
del estilo furor uterino, o neurastenia.
Pero no.
Nos seguimos muriendo de amor,
es más,
nos seguimos matando de amor,
no es coña,
es lo que tiene ver Redes, que te enteras de que la mayor parte de los suicidios entre los 25 y los 65 años están causados por depresiones causadas por rupturas sentimentales,
luego vas al psicólogo y te confiesa, cómplice,
que en la Seguridad Social no dan abasto,
que aquí a cualquiera le deja la novia y se cree que necesita terapia.
No hemos avanzado nada,
como especie,
en este siglo nuestro tan despiadado seguimos planteándonoslo todo
en pares lógicos,
pero qué vas a hacer, cualquiera se compra una casa para él solo,
tal y como va el Euribor,
cualquiera se hace vieja sin un hombre a su lado
que vaya echando barriga o quedándose calvo
y mire escéptico tu colección de cremas antiarrugas.
Los griegos sabían,
pero joder,
tampoco lo sabían todo.
Uno dice amor y suena raro,
el amor en los tiempos de la entropía,
el amor en los tiempos del etcétera
el amor obsoleto mil veces revisitado.
Y aquí nadie está a salvo.

la historia de mi vida

- Hola, qué tal? Me llamo M y soy un olmo.
- Hola, encantado! Me das una pera?
- Ehm... te acabo de decir que soy un olmo.
- Pero a mí me gustan las peras!